Poesía Esquiva

Las palabras se deshacen antes de llegar mi pensamiento, se esconden, evitan prestarse a explicar mis sentidos más allá de unas milésimas de segundo. Soy pasto de la realidad, me digo. Ella me envuelve, en ocasiones, con hermosos colores, en otras con amenazas, devorando en el aire todo aquello que pudiera merecer un verso.

Ellos, los versos, cuando menos les espero, pasan rozándome tan de cerca, que las yemas de mis dedos, cosquillean inquietas, entonces, mi pensamiento intenta atraparlos en su rápido vuelo, sin éxito.

Y sin embargo, a ella, a la Poesía, la puedo ver en instantes gloriosos del día. Se burla de mí, estoy segura. Se asoma a mi mirada, y una vez despiertos mis sentidos, evita ser atrapada por mis palabras. Quizá no se burle, y quiere que corra tras ella como a una niña traviesa, ignorando la prosa de la realidad.

Esta mañana, la vi. Iba sentada en la mano del aire, que revoltoso se empeñaba en no dejarme caminar. Como si supiera dónde estaba mi pensamiento en ese momento, como si viera lo oscuro que era, se detuvo seria y calmada, un  momento a mi lado. Para atraparla, cerré mis ojos, intentando abrir el alma.  Ella se acercó, con intención, sin duda de darme consuelo, pero se acercó tanto, y vio tanto miedo, que no queriendo hacerme daño, decidió seguir su viaje en manos del viento.

Ahora voy a escribir en voz baja porque la estoy sintiendo bajo el silencio nocturno. Está nerviosa, como si quisiera flirtear conmigo, y dejarse besar un instante. Al verla así, no sé por qué, yo también me inquieto.  Si la animara, se acercaría con su ausencia de pudor por bandera a desenredar mis miedos, resolver mis insomnios, y a descubrir mis anhelos  dejándome, como siempre, expuesta.

Quizá sea yo quién la esquive a ella. Quizá.