Reflexionando: Máscaras

Ya no hay nadie ahí afuera. Nadie me ve. Ahora, puedo quitarme la máscara y ser triste o dulce o tierna o débil. Puedo dejar atrás ese grueso traje que mi piel ha ido confeccionando  tras haber caído en más precipicios de los que puedo recordar con detalle. Aquí, escribiendo, salvo un poco de lo que queda de mí.

Es triste, ¿verdad? Que seamos así. Porque todos somos así.  O mejor dicho,  es triste que la vida nos obligue a ser de este modo. Por pura protección, instinto de vida, por miedo a ser dañados una y otra vez por quienes no tienen escrúpulo ninguno por aprovechar tu fragilidad, o la confianza que das para hacerte daño.
La sensibilidad es un traje demasiado fino como para llevarlo a diario y el miedo, poco a poco se va convirtiendo en  un huésped a pensión completa. Siempre nos queda el folio en blanco, y con suerte, con mucha suerte, quizá un día encontremos a una persona con la cual no sintamos la necesidad de protegernos.

A veces me resulta muy duro, confieso, ser de ese modo y no del que soy cuando escribo poesía, o cualquier otro escrito llevada por un sentimiento que he conseguido rescatar de ese mundo al que llamo real y que últimamente me  tiene paralizada por dentro.

 A veces lo que más me ahoga es la máscara, la coraza, la urna con la que paseo, desde la que hablo, desde la que me muevo, provoco,  desde la que río, o desde la que me muestro demasiado frívola, por ocultar lo que me afecta.  A veces, ya no se quitármela y cuando a veces estoy frente a una persona ante la cual me gustaría desnudarme, lo intento, pero es imposible. Porque en cuanto abro una ventanita, ocurre algo que me hace retroceder a un lugar que se encuentra un paso atrás  del  lugar en el que me hallaba, y mi piel, vuelve a poner una capa más en la coraza y con ello acentuando cualquier distancia que ya existiera entre una parte del mundo y mi esencia.

Me pregunto si cuando sea viejita, y ya me hayan pasado tantas penas que ni recuerde, me pareceré algo a mí.